La vie comme un roman.

J'ai décidé de démenager. De reprendre à zéro., avec un autre blog. Parce que certains souvenirs ne méritent pas la place qu'ils occupent dans notre mémoire. Oui, je parle d'Hugo. Et comme je sais que je ne l'oublierais probablement jamais complétement, je laisse ce blog. Enfin, ce qu'il en reste...




J'emmenage iciiiiii

On choisi pas qui on aime. [le coeur a ses raisons, que la raison ignore] . Une fois qu'on l'a choisi, c'est la fin, c'est perdu d'avance. Parce qu'il se fout de nous, nous ignore, ne nous connais pas, nous deteste ou nous prend pour... de la merde. Rien que ça. Alors, on a beau essayer, ce dire qu'il est inaccessible, l'estimer con, on y arrive pas, on sombre dans l'oubli et dans ce que certains appellent l'amour.

Mais, ça n'est pas de l'amour. C'est à sens unique, et c'est plutôt malsain. De la passion stupide, de l'obssession parfois. On l'a élu, sans le vouloir, et puis, sans raisons apparentes, on est obnubilée. Par lui. Ca, ça agace nos amis. Ca détruit nos amours. Ca nous détruit, nous. Mais c'est là. On peut rien y faire, appart vivre avec et attendre que ça passe. Ca, c'est quelque chose de triste. Avec un soupçon d'angoisse, on fait un plongeon dans l'oubli. Certains appelent ça "dépression". D'autre en on ranafoutre.
Parce que ça, on le porte en nous. On croit qu'il nous compléte, qu'on est faite pour vivre à son bras. Mais on se goure complétement. Il ne nous aime pas. C'est tout. Y'a pas à chercher.

Par lassitude, on écoute les conseils de nos amis. Par espoir aussi, parfois. L'espoir fait vivre, mais pas longtemps. Alors on essaye de l'oublier. En écrivant son nom sur une feuille de papier, qu'on brûle par la suite. En faisant de l'ésoterisme. En tentant tout, mais en échouant.

Pourtant, alors qu'on se croyait détruite, un jour comme les autres, c'est le déclic. On comprend. Que ça ne sert à rien. Que l'amour à sens unique, ça n'est pas de l'amour. On regarde derrière soit, et on voit. On voit quelle stupidité à été la croyance en un avenir possible avec lui. On ferme les yeux, on rit. On est libre, une fois qu'on a compris ça. (Encore faut-il le comprendre, mais ça c'est une autre histoire). Et là, on peut relever la tête, marcher droit, fièrement et dire au monde féminin face à nous, à ce parterre de filles prêtes à mourir pour lui "Aimez le, il le mérite."

Elle était là, immobile sur le lit, la petite phrase connue, bien trop connue :je t'aime.

Trois mots maigres et pâles. Si pâles. Les sept lettres ressortaient
à peine sur la blancheur des draps. Il me sembla qu'elle me souriait,
la petite phrase. Qu'elle me disait:
"- Je suis un peu fatiguée. Quand on m'utilise à bon escient, je suis parfaite.
Mais là, c'est autre chose. Tu me rends malade avec toutes
tes aventures."
J'eu envie de lui repondre. De lui dire que cette fois c'était la bonne, qu'il fallait qu'elle tienne le coup. Mais je me voyais mal formuler ma phrase. Je suis légerement folle, mais pas trop. (hum... Chut)

Ouais, c'est dans une nuditée parfaite, en une position arabesque que je pensais à ces sept lettres. Un début de schyzophrénie? Sans doute.